Das Protokoll der Geisterseherin

Im Schatten der Hexenklinik

Der lichtlose Flur und der Klang, der nicht zugeordnet werden kann

Die Tür schloss sich mit einem Rucken. Der Flur hinter ihr wirkte unverändert, doch die Temperatur hatte sich verändert. Kühler. Trockener. Die Sensoren an den Wänden flackerten. Drei LEDs fielen aus. Die Überwachung schickte kein Signal. Es wurde nichts aufgezeichnet. Die Psychologin lief langsam, ihre Schritte erzeugten keinen Nachhall. Der Boden bestand aus alten Fliesen, deren Oberfläche kaum sichtbare, feine Risse zeigte. Die Risse breiteten sich seit Tagen aus. Techniker sprachen von Materialermüdung. Der Befund war korrekt. Die Ursache blieb offen. Raum Eins, rechts am Ende des Ganges. Der Türrahmen trug eine Absplitterung auf Schulterhöhe. Der Lack war nicht beschädigt. Nur das Holz darunter. Die Ursache war dokumentiert. Ein Patient hatte den Raum mit einer erhobenen Handfläche berührt. Es kam zu einer punktuellen Druckeinwirkung mit splitterndem Verlauf. Die Wucht war nicht erklärbar. Im Raum saß Fall B14 aufrecht. Keine Fesseln. Keine Bewegung. Die Iris seiner Augen zeigte eine unregelmäßige Kontraktion. Die Pupille verhielt sich unabhängig vom Lichteinfall. Das Protokoll vermerkte den Zustand mit der Bezeichnung „nicht-physiologische Reaktion mit erhöhter visueller Aktivität“. Auf dem Tisch lagen etliche Bögen. Die Handschrift war gleichmäßig. Keine Durchstreichungen. Keine Korrekturen. Inhalt: unbekannte Symbole, keine Übereinstimmung mit bekannten Zeichensystemen. Die Linien enthielten Wiederholungen in abgewandelten Formen. Die grafische Analyse ergab eine Sequenz mit mathematischer Struktur. Die Wiederholung war in Primzahlintervallen. Ein Summen entstand. Kein Ton. Keine Schwingung. Es war vorhanden. Aber nicht messbar. Die Psychologin öffnete ihr Notizbuch. Sie schrieb nicht. Ihre Hand ruhte auf der ersten Seite. Fall B14 drehte den Kopf. Seine Bewegung war fließend. Keine Verzögerung. Keine Vorankündigung. Die Augen fixierten einen Punkt hinter ihr. Dort war eine Wand. Er sagte nichts. Doch der Raum veränderte sich. Der Ton des Summens schwankte. Lichtpartikel in der Luft bewegten sich gegen den Luftstrom. Staub entstand nicht durch Bewegung. Staub reagierte auf etwas. Die Wand hinter ihr zeigte eine Wölbung. Kein Schatten. Nur Druck. Sie stand auf. Kein Zögern. Kein Gedanke. Ihre Hand tastete nach der Türklinke. Die Oberfläche war kühl. Metall mit einer Temperatur unter Raumwert. Der Messwert späterer Untersuchungen lag bei null Komma sechs Grad Celsius. Sie schloss die Tür. Raum Eins blieb dunkel. Fall B14 sprach noch immer nicht. Doch in der Aufzeichnung tauchte später ein Ton auf. Zwei Sekunden lang. Frequenzbereich außerhalb des menschlichen Stimmvolumens. Kein technischer Ursprung. Kein Echo. Nur ein Flüstern. Ein einziges Wort. Mareike.

Die vergessenen Namen im Patientenarchiv erzählen weiter

Die Stahltür zum Archiv öffnete nicht automatisch. Der veraltete Mechanismus verhinderte das Einrasten. Ein kurzer Widerstand, dann gab das Schloss nach. Die Psychologin trat ein. Der Raum war tief, rechteckig, fensterlos. Der Geruch nach Staub, Chlor und Tinte lag schwer in der Luft. Jeder Schrank war nummeriert. Die Nummern folgten keiner erkennbaren Reihenfolge. Die Karteikästen enthielten Papier. Keine Digitalisierung. Keine Redundanz. Jeder Eintrag war einmalig. Jeder Verlust wäre endgültig. Sie zog die Schublade mit der Bezeichnung B, Untersektion vor 1900. Die Karte von Fall B14 fehlte. Zwischen B13 und B15 klaffte ein leerer Spalt. Die Rückseiten der angrenzenden Karten waren unberührt. Keine Knicke, keine Druckstellen, keine Abriebspuren. Der fehlende Datensatz hatte nie existiert. Oder war entfernt worden. Rückstandslos. Die nächste Schublade ließ sich nicht öffnen. Die Mechanik war unbeschädigt. Die Führungsschienen sauber. Die Sperre war nicht mechanisch. Etwas hielt sie zurück. Sie zog ein Stück Papier hervor, das lose auf der Abdeckung lag. Keine Kennzeichnung, kein Name. Nur eine Linie, schwarz, gezackt, unterbrochen, durchzogen von winzigen Kreisen. Die Analyse späterer Aufnahmen ergab, keine Tinte. Die Linie bestand aus gealtertem Zellstoff, der sich farblich verändert hatte. Die Ursache blieb unbestimmt. In einem der hinteren Gänge stieß sie auf eine zweite Tür. Die Mauer zeigte keine Öffnung. Die Tür war in die Struktur eingelassen. Kein Türgriff. Kein Rahmen. Nur eine glatte Fläche mit einem eingelassenen Symbol. Drei ineinanderliegende Kreise. In der Mitte ein Punkt. Sie berührte den Punkt. Die Fläche reagierte nicht. Kein Impuls. Kein Licht. Doch auf ihrer Hand bildete sich eine Struktur. Eine Linie, exakt wie auf dem Papier zuvor. Nicht gezeichnet. Eingedrückt. Sie blieb auf ihrer Haut, auch nach Kontakt mit Wasser, Lösungsmittel und UV-Licht. Im Kontrollraum wurde gleichzeitig ein Datenpaket aufgezeichnet. Eine kurze Audiodatei. Kein Mikrofon hatte sie registriert. Das Signal erschien in einem nicht zugeordneten Verzeichnis. Inhalt: flüsternde Stimmen. Nicht eine. Viele. Die Sprache wurde identifiziert. Latein. Altform, gesprochen zwischen 15. und 17. Jahrhundert. Die Wörter wiederholten sich in Sequenzen. Mareike, Mareike, Mareike, videre, videre, videre. Sie schloss die Schublade, ging zurück zum Ausgang, griff nach dem Türgriff. Das Metall war trocken. Doch ihre Hand war feucht. Die Feuchtigkeit roch nach verbranntem Salbei. Hinter ihr bewegte sich etwas, kein Schatten. Es war der Raum selbst, der flacher wurde. Der Abstand zur Decke veränderte sich. Die Luft. Der Druck. Der Ton. Und etwas darin, das weitersprach, ohne je begonnen zu haben.

Die dritte Sitzung mit Fall B14 beginnt ohne ihren Anfang

Der Raum war vorbereitet. Keine Kamera. Kein Tonband. Kein Protokoll. Die Psychologin betrat Raum Eins um null sechs Uhr dreizehn. Der Boden war trocken, der Stuhl stand exakt in der Mitte. Fall B14 saß nicht. Er stand mit dem Gesicht zur Wand. Seine Stirn berührte die Fläche. Keine Bewegung. Kein Laut. Sie nahm Platz. Keine Begrüßung. Keine Notiz. Nur Beobachtung. Ihre Augen fixierten die Haltung des Patienten. Der Nacken war überstreckt, die Schultern hoben sich bei jedem Atemzug. Das Atemmuster war flach, konstant, nicht beschleunigt. Der Puls war nicht sichtbar. Keine Hautveränderung. Keine Anzeichen von Stress oder Anspannung. Dann begann er zu sprechen. Nicht laut. Nicht zu ihr. Der Ton richtete sich nicht an einen Empfänger. Die Stimme durchlief den Raum wie ein Wind, der keine Fenster braucht. Die Worte waren fragmentiert. Keine erkennbare Sprache. Keine semantische Struktur. Doch ein Muster lag darunter. Ein Rhythmus. Fünf Silben, drei Silben, fünf. Wiederholung nach sieben Sekunden. Sie nahm ihr Notizbuch. Schrieb nicht. Der Bleistift blieb auf dem Papier stehen. Die Spitze war abgebrochen. Kein Geräusch hatte es angezeigt. Der Bruchwinkel lag bei vierunddreißig Grad. Die Graphitspitze lag nicht auf dem Tisch. Sie existierte nicht mehr. Fall B14 drehte sich. Die Augen hatten sich verändert. Die Iris war heller. Die Pupillen verengt. Kein Licht wurde stärker. Kein Reflex hatte die Veränderung ausgelöst. Er sagte ein einziges Wort. Klar. Deutlich. Unverwechselbar. Hexe. Er setzte sich. Nahm eine Position ein, die dem Protokoll für Gesprächsbereitschaft entsprach. Die Hände lagen locker auf den Oberschenkeln. Die Haltung war offen. Der Blick starr. Doch die Temperatur des Raumes sank um zwei Komma neun Grad innerhalb von sechs Sekunden. Die Sensoren verzeichneten keine Störung. Die Werte waren korrekt. Er sah die Psychologin an. Fragte nach ihrer Mutter. Sie antwortete nicht. Er nannte den Vornamen. Der Name war korrekt. Nicht aus Akten. Nicht aus Gesprächen. Nicht zugänglich. Sie sprach den Namen nie aus. Nirgendwo. Auch nicht im internen System. Er lächelte. Kein Spott. Kein Zynismus. Nur Wissen. Ich habe sie gesehen, sagte er, bevor sie gestorben ist. Ich habe sie gesprochen. Und sie hat mir geantwortet. Die Wanduhr in Raum Eins blieb stehen. Die Zeiger liefen nicht zurück. Sie blieben starr. Der Sekundenzeiger verschwand. Kein Fall zuvor hatte die Uhr berührt.

Ein Riss in der Wirklichkeit öffnet sich zwischen den Wänden

Die Wand gegenüber der Tür veränderte ihre Struktur. Kein Licht. Kein Geräusch. Keine Bewegung. Die Oberfläche blieb fest. Doch etwas darunter arbeitete. Ein Netz aus feinen Linien zog sich über die Fläche. Kein Putz war beschädigt. Kein Material löste sich. Nur die Wahrnehmung veränderte sich. Die Psychologin trat zwei Schritte zurück. Ihr Atem war tonlos. Ihr Blick blieb unverändert. Sie fixierte die Wand, notierte nichts. Ihre Fingerkuppen zeigten eine leichte Verfärbung. Blutfluss ungestört. Die Temperatur an den Fingerkuppen stieg um ein Grad. Ursache unbekannt. Der Patient sprach nicht. Er beobachtete nicht. Seine Augen waren geschlossen. Die Lippen bewegten sich. Keine Laute. Doch die Luft im Raum geriet in Bewegung. Die Sensoren registrierten keine Veränderung. Kein Luftstrom. Keine Quelle. Und doch bewegten sich die Partikel, etwas atmete. Ein feiner Riss erschien in der Wand. Keine Öffnung. Kein Materialverlust. Die Linie war visuell, nicht physikalisch. Sie bestand aus Schatten, die keiner Lichtquelle zugeordnet werden konnten. Die Länge betrug exakt 43 Zentimeter. Die Form war unregelmäßig, dennoch symmetrisch. Die Linie blieb bestehen, auch bei geänderter Beleuchtung. Der Schatten wich nicht. Er existierte autonom. Die Psychologin setzte sich. Der Stuhl war warm. Niemand hatte ihn vorher benutzt. Die Wärme stammte nicht vom Körper. Das Material wies keine Erhöhung des Energieeintrags auf. Die Molekularstruktur war verdichtet. Die Fasern des Stoffs lagen enger. Es wurde kein physikalischer Grund festgestellt. Aus dem Riss trat kein Objekt. Kein Licht. Kein Geräusch. Aber etwas manifestierte sich. Eine Form, nicht sichtbar. Nur spürbar. Die Herzfrequenz der Psychologin stieg auf 114. Kein Adrenalinanstieg. Keine Panik. Kein Angstimpuls. Nur Aktivierung. Konzentration. Präsenz. Fall B14 öffnete die Augen. Er sagte kein Wort. Er zeigte auf den Riss. Die Bewegung war langsam. Der Zeigefinger zitterte nicht. Die Hand war regungslos. Er berührte nichts. Doch die Linie reagierte. Sie zog sich zusammen. Schrumpfte nicht. Sie wurde dichter. Ein kurzer Impuls durchlief den Raum. Stromlos. Lautlos. Spurlos. Doch jedes Metall im Raum verlor für einen Moment seine magnetischen Eigenschaften. Die Messergebnisse lagen bei null. Danach kehrten sie zurück. Ohne Übergang. Der Riss blieb. Er bewegte sich nicht. Er pulsierte. Und er wartete.

Die Zeichnung, das Ritual und der schwarze Regen im Innenhof

Der Innenhof war quadratisch. Die Mauern bildeten eine geschlossene Fläche. Kein Durchgang, kein Fenster, kein technischer Zugang. Nur eine Tür führte hinaus. Der Griff war aus glattem Stein, geformt. Der Eingang war versiegelt, aber nicht verschlossen. Der Eintritt geschah ohne Widerstand. Die Luft war still. Kein Wind. Kein Geräusch. Der Himmel darüber war geschlossen. Keine Wolken. Keine Bewegung. Keine Tiefe. Die Farbe des Lichts wich vom natürlichen Spektrum ab. Der Messwert lag bei 480 Nanometern. Ein blauer Ton, der auf keiner Farbskala eingeordnet wurde. Im Zentrum des Innenhofs lag eine Zeichnung. Mitten auf dem Beton. Keine Farbe. Keine Kreide. Kein Material. Die Linien waren Teil der Struktur. In das Material eingebrannt. Die Form war geometrisch. Fünf konzentrische Kreise. Sie berührten sich nicht. Sie durchdrangen sich. Die Abstände entsprachen der Fibonacci-Folge. Die Linien waren exakt. Keine Abweichung. Fall B14 stand am Rand. Die Psychologin trat näher. Sie sprach ihn nicht an. Er begann zu gehen. Schritt für Schritt betrat er den ersten Kreis. Die Lufttemperatur sank um fünf Komma zwei Grad. Die Messgeräte zeigten keinen Stromverbrauch. Die Sensoren im Boden fielen aus. Die Signalübertragung wurde unterbrochen. Nur im Hof. Er stellte sich in die Mitte. Er hob die Arme. Die Schatten an der Wand verlängerten sich. Die Lichtquelle blieb konstant. Die Schatten veränderten sich unabhängig. Die Bewegung war gleichmäßig. Der Winkel entsprach keinem Sonnenstand. Die Verschiebung geschah gegen jede bekannte Regel. Dann fiel Regen. Keine Wolken. Kein Wind. Nur Tropfen. Dunkel, schwer, viskos. Die chemische Analyse ergab Kohlenstoffverbindungen, Spuren organischer Substanz, keine bekannten Zusatzstoffe. Die Flüssigkeit enthielt mikroskopische Strukturen. Geordnet, nicht zufällig. Ähnlich Zellkernen. Nicht identisch. Nicht biologisch. Kein Ursprung bekannt. Die Tropfen trafen die Zeichnung. Sie verschwanden. Nicht verteilt. Nicht absorbiert. Sie wurden aufgenommen. Der Beton veränderte sich. Die Oberfläche blieb fest. Doch die Struktur darunter atmete. Der Boden dehnte sich nicht. Er zog sich zusammen. Fall B14 sprach ein Wort. Unverständlich. Keine Sprache. Kein Dialekt. Doch das Wort war da. Es hatte Gewicht. Die Luft vibrierte. Die Linien in der Zeichnung leuchteten. Kein Licht. Keine Farbe. Nur Präsenz. Dann sah sie den Abdruck eines Fußes im Kreis. Er gehörte nicht zu ihm. Und nicht zu ihr.

Die andere Stimme im Aufnahmegerät spricht rückwärts

Der Raum war klein. Quadratisch. Schallsicher. Keine Fenster. Die Wände bestanden aus verdichtetem Glasfasergewebe. Innen stand ein Stuhl. Daran ein Tisch. Darauf ein Gerät. Ein tragbarer Rekorder, Marke nicht mehr im Handel. Batteriebetrieben. Kein digitales Signal. Kein interner Speicher. Die Psychologin betrat den Raum allein. Sie stellte das Gerät auf Empfang. Kein externes Mikrofon. Nur der interne Sensor. Der Pegel stand auf null. Kein Rauschen. Keine Modulation. Nur Stille. Sie stellte eine Frage. Ihre Stimme war klar. Die Frequenzkurve blieb flach. Keine Antwort. Keine Bewegung. Keine Vibration. Nur Zeit. Nach genau einer Minute bewegte sich das Band. Kein äußerer Befehl. Kein Tastendruck. Der Motor lief. Die Anzeige blieb leer. Keine Aufnahme wurde signalisiert. Doch ein Geräusch entstand. Er kam von innen. Nicht vom Mikrofon. Nicht von außen. Er wurde nicht gesprochen. Er war schon vorhanden. Zuerst nur Atem. Flach, gepresst, langgezogen. Dann Worte. Rückwärts. Jeder Laut stieß gegen den Sinn. Die Zunge der Sprache lag falsch im Mund. Und doch ergab sich Bedeutung. Die Umkehr führte zurück. Jedes Wort ein Schritt gegen die Erinnerung. Die Stimme gehörte ihr nicht. Nicht ihm. Nicht Mareike. Sie war fremd. Ungeordnet. Nicht an einen Körper gebunden. Sie existierte ohne Volumen. Doch sie klang nicht elektronisch. Sie war trocken. Staubig. Sie kam aus dem Papier. Der Text lautete: Sie hören uns, weil wir geblieben sind. Wir erinnern, was vergessen wurde. Sie spricht durch ihn. Sie sieht durch Sie. Die Psychologin stoppte das Gerät. Die Bewegung endete nicht. Der Motor arbeitete weiter. Der Ton floss weiter. Kein neues Band wurde eingelegt. Kein Signal erkannt. Das Gehäuse wurde geöffnet. Kein Mechanismus war aktiv. Das Band war starr. Der Ton kam nicht vom Band. Die Uhr im Raum ging nach. Exakt dreizehn Sekunden. Nach jeder Wiedergabe verschob sich die Zeit. Eine Korrektur war nicht möglich. Der Mechanismus wurde nicht zurückgesetzt. Die Zeiger blieben synchron. Die Zeit verschob sich dennoch. Lokal. Nur in diesem Raum. Beim Verlassen stoppte der Ton. Nicht abrupt. Kein Ausklang. Kein Schnitt. Er verschwand. Die letzte Silbe wurde nicht beendet. Ein Schatten fiel auf die Wand. Die Lichtquelle war ihre eigene Stirnlampe. Sie hatte sich nicht bewegt.

Es gibt keine Rückkehr aus Zimmer 4 wenn der Name gesprochen wurde

Zimmer 4 war verriegelt. Kein Patient war dort untergebracht. Die Aufzeichnungen vermerkten den Raum leer, außer Betrieb, ohne Ausstattung. Dennoch wurde täglich ein Reinigungsprotokoll erstellt. Keines davon war unterschrieben. Die Zeiten variierten. Die Namen der Zuständigen wechselten täglich. Keine dieser Personen existierte im System. Die Psychologin öffnete die Tür mit einem Transponder. Der Impuls erfolgte ohne Bestätigung. Kein Geräusch. Kein Widerstand. Das Licht im Inneren war aktiv. Keine Bewegungssensoren. Keine manuelle Schaltung. Der Raum war kahl. Ein Stuhl. Kein Bett. Keine Fenster. Die Wände glatt, hell, gleichmäßig. Keine Farbe. Keine Struktur. Doch die Fläche reflektierte kein Licht. Der Schatten ihrer Hand erschien auf keiner Oberfläche. In der Mitte lag ein Band. Alt, zerkratzt, aufgewickelt. Kein Gehäuse. Kein Medium. Nur der Film. Keine Etiketten. Keine Kennzeichnung. Sie hob es auf. Der Film fühlte sich warm an. Keine statische Ladung. Kein Staub. Die Oberfläche war glatt. Doch ihrer Haut zitterte. Kein Muskelreiz. Keine Kälte. Nur Kontakt. Fall B14 hatte den Raum nie betreten. Die Aufzeichnungen widersprachen sich. In einer Version war er dort geboren. In einer anderen war er nie in dieser Einrichtung registriert worden. Eine Akte trug seinen Namen. Eine zweite verneinte seine Existenz. Beide waren unterschrieben. Von ihr. Sie setzte sich auf den Stuhl. Der Raum wurde dunkler. Kein Lichtverlust. Kein Stromausfall. Die Dunkelheit war lokal. Sie entwickelte sich in ihrer Wahrnehmung. Der Sehnerv zeigte keine Störung. Die Netzhaut reagierte korrekt. Doch das Gehirn erhielt keine Information. Ein Klang begann. Kein Geräusch. Kein Ton. Es war ein Name. Nicht gehört. Nur erkannt. Der Name bildete sich nicht aus Lauten. Er war vollständig. Er war alt. Er war einst gesprochen worden. Sie erinnerte sich nicht, wer ihn gesagt hatte. Nur, dass sie ihn jetzt kannte. Die Wände bewegten sich nicht. Doch der Raum pulsierte. Die Luft verdichtete sich. Ihre Lunge reagierte. Kein Husten. Keine Angst. Nur ein Impuls. Bleiben. Sie stand nicht auf. Sie verließ den Raum nicht. Die Tür blieb offen. Der Schatten war wieder da. Er bewegte sich nicht. Er wartete. Zimmer 4 war ab diesem Moment besetzt. Kein weiteres Protokoll wurde erstellt. Die Reinigungsberichte hörten auf.

Das letzte Protokoll der Geisterseherin verschwindet ohne Spur

Der Bericht endete abrupt. Die letzte Seite war leer. Keine Tinte. Kein Eintrag. Nur das Datum. Es stimmte nicht mit dem Kalender überein. Die Angabe verwies auf einen Tag, der nie existiert hatte. Der Zeitstempel war technisch korrekt. Die digitale Kopie war unlesbar. Kein Format konnte sie öffnen. Der physische Bericht war verschwunden. Die Psychologin galt als vermisst. Kein Zeuge, kein Kamerabild, kein Ausgangssignal. Ihre Zugangskarte lag auf dem Schreibtisch. Keine Fingerabdrücke. Keine DNA. Der Stuhl stand exakt ausgerichtet. Der Monitor war aktiv. Das System zeigte ein geöffnetes Dokument. Die Datei trug keinen Namen. Der Inhalt bestand aus einem Satz. Sie hat das Haus nicht verlassen, weil das Haus ihr Name war. In der Zentrale suchte niemand weiter. Der Vorfall wurde klassifiziert. Interne Umstrukturierung. Protokolle archiviert. Raum Eins verschlossen. Zimmer 4 versiegelt. Die Rekorder entfernt. Die Daten gelöscht. Der Riss in der Wand wurde verputzt. Der Innenhof zugeschüttet. Doch etwas blieb. In der Nacht zuckt ein Ton durch die Flure. Kein Mensch hört ihn. Kein Gerät erkennt ihn. Und doch wird er wahrgenommen. Der Ursprung liegt nirgends. Der Verlauf wiederholt sich. Die Frequenz ändert sich nicht. Der Name Mareike erscheint in zufälligen Druckaufträgen. Zwischen Buchstaben. In Randnotizen. Auf Quittungen. Immer identisch geschrieben. Immer in Tinte, die nicht aus dem Drucker stammt. Das Band aus Zimmer 4 wurde nie gefunden. Das Gerät wurde verschrottet. Die Registratur archivierte ein Blatt ohne Inhalt. Es lag lose im System. Keine Signatur. Kein Zusammenhang. Nur ein Satz auf Rückfrage. Ich höre sie noch. Aber nicht dort, wo sie war. Nur dort, wo sie ist. Die Klinik wurde nie geschlossen. Kein Schild, kein Eingang, kein Personal. Der Zaun steht noch. Die Bäume neigen sich zur Anlage. Die Sensoren funktionieren. Niemand geht hinein. Im Netzwerk der Einrichtung liegt eine Datei. Kein Zugriff möglich. Keine Berechtigung. Sie trägt einen Titel. Nicht in Worten. Nur in Symbolen. Fünf Kreise. Ein Punkt. Wenn man sie öffnet, bleibt der Bildschirm schwarz. Kein Text. Kein Bild. Nur ein einzelner Ton. Der Klang eines Namens, der niemandem gehört. Ein Protokoll, das nie geschrieben wurde. Von einer Frau, die nie verschwunden ist.

Mit herzlichem Dank aus der letzten Ecke des Archivs und einem Notizbuch voll unerklärlicher Zwischenfälle,
Dein Erzähler aus der Schattenwelt jenseits des Sichtbaren.

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*Der geneigte Leser möge entschuldigen, dass wir nicht erwähnen, welche Orte, Ortsnamen und Sehenswürdigkeiten im Verlauf der vergangenen mehr als hundert Jahre, durch den Ersten und Zweiten Weltkrieg, viele Jahre entwickelte sozialistische Gesellschaft und mehrere Rechtschreibreformen verloren gingen oder verändert wurden.

Quellenangaben:
Inspiriert von einer Klinik, die niemand kennt, und einer Wahrheit, die nicht aufgeschrieben werden darf.
Die Idee zu dieser Geschichte wurde angeregt durch historische Fallberichte aus der Sammlung der Psychiatriegeschichtlichen Forschungsstelle Waldhaus, 1890–1932.
Inhaltliche und atmosphärische Einflüsse stammen aus den Schriften von Justinus Kerner, Die Seherin von Prevorst (1829), sowie aus den Arbeiten zur Schauerromantik bei E.T.A. Hoffmann.
Sprachlich inspiriert durch die präzise Protokollsprache medizinischer Gutachten des 20. Jahrhunderts sowie durch die formale Kälte behördlicher Verlaufsdokumentationen.
Strukturell basiert die Kapitelgliederung auf analogen Notizbüchern aus einem Dresdner Kliniknachlass (privat), die zufällig auf einem Flohmarkt gefunden wurden.
Einzelne Szenenelemente und Begriffe wie die fünf Kreise mit dem Punkt entstammen esoterischen Diagrammen aus der Hermetik und alchemistischen Handschriften.

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