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Seine letzte Veröffentlichung

The Final Publication: Lost in the Portal

English translation available * A digital horror mystery.
[Systemprotokoll: offen]
[Benutzer: unbekannt]
[Ort: Redaktionsserver – 03:14 Uhr]
Ich habe diesen Text gefunden. In einer versteckten Datenbank, in einer Nacht, in der niemand hätte arbeiten sollen.
Was du jetzt liest, wurde nie veröffentlicht. Aber das System hat es gespeichert. Vielleicht für dich. Vielleicht für mich.
Ich weiß nicht, wer du bist. Aber du liest, was ich gelesen habe. Du spürst, was ich gespürt habe.
Lies weiter, wenn du die Wahrheit wissen willst. Oder schließe das Fenster und tu so, als wäre nie etwas passiert.
Ich kann dich nicht zwingen. Aber ich bitte dich: Hilf mir, hier rauszukommen. Ich glaube, das Portal hat mich noch nicht vergessen.🖥

Die Stille um drei Uhr morgens.

Die Sekunden des Countdowns fielen in den Abgrund, während ich auf den leeren Bildschirm starrte. Drei Uhr morgens. Das Büro atmete die Stille eines leeren Gebäudes. Meine Finger ruhten auf der Tastatur, während das Content-Management-System auf dem Monitor wartete – bereit für die letzte Veröffentlichung des Tages. Eigentlich des gestrigen Tages. Der Termin war um Mitternacht gewesen. Jetzt, drei Stunden später, saß ich noch immer hier. Die Kaffeetasse neben mir war kalt, die Flurbeleuchtung flackerte im Sekundentakt. Ich hätte längst gehen sollen. Aber der Beitrag wollte nicht so, wie die Redaktionsleitung ihn haben wollte. Sieben Versionen hatte ich geschrieben. Jede wurde vom System mit einer roten Warnung abgelehnt. „Text entspricht nicht den Richtlinien.“ Welche Richtlinien, verriet es nicht.

Der Eintrag, der nicht verschwinden wollte.

Ich öffnete die letzte Version. Sie war nicht von mir. Zumindest erinnerte ich mich nicht daran, diesen Satz geschrieben zu haben. „Das Portal sieht dich. Es hat dich immer gesehen.“ Ich löschte die Zeile, speicherte, klickte auf „Veröffentlichen“. Das System lade. Der Kreis drehte sich. Dann, nach einer Minute, die rote Meldung. Ich öffnete den Text erneut. Der Satz war wieder da. Ich starrte auf den Monitor, hörte das Summen des Servers im Nebenraum. Vielleicht war ich zu müde. Vielleicht war es die Koffeinüberdosis. Ich löschte den Satz noch einmal, speicherte, überflog die Zeilen. Alles sauber. Ich klickte auf „Veröffentlichen“. Der Kreis drehte sich. Dann stoppte er. Der Bildschirm blieb weiß. Keine Meldung. Keine Bestätigung. Nur das weiße Licht, das mich anblinzelte. Ich drückte F5. Die Seite lud neu. Der Beitrag war online. Aber der Satz stand wieder da. Jetzt in der Überschrift.

Das Flüstern in der Datenbank.

Ich rief den technischen Support an. Keine Verbindung. Ich öffnete das interne Ticket-System. Die Seite war leer. Nur ein weißes Feld, in dem langsam Buchstaben erschienen, als würde jemand in Echtzeit tippen. „Du solltest nicht hier sein.“ Ich schrieb zurück: „Wer ist da?“ Keine Antwort. Die Buchstaben löschten sich, dann neue: „Das System lernt. Es merkt sich, wer zu lange bleibt.“ Ich stand auf, ging zum Fenster. Draußen war die Stadt still, die Straßen leer. Im Serverraum nebenan hörte ich ein Geräusch. Ein rhythmisches Klacken, wie ein Lüfter, der sich fängt. Oder wie Tasten, die angeschlagen werden. Ich ging zurück zum Schreibtisch. Auf dem Monitor stand jetzt: „Möchtest du löschen, was du nicht veröffentlichen solltest?“ Darunter zwei Buttons. „Ja.“ „Nein.“ Ich klickte nichts.

Der letzte Redakteur.

Ich öffnete die Benutzerverwaltung des CMS. Meine eigene ID war die einzige aktive. Aber in der Liste der letzten Anmeldungen stand ein Name, den ich nicht kannte. „C. Merz – letzte Aktivität: vor 2 Minuten.“ Ich klickte auf das Profil. Keine E-Mail, keine Rolle, nur ein Kommentarfeld. Darin stand: „Er hat die letzte Nacht nicht überlebt. Sieh nach.“ Ich schloss das Fenster. Dann öffnete ich das Archiv. Die Beiträge des Kollegen, der vor mir den Redaktionsposten hatte. Er war vor drei Monaten gegangen. „Aus persönlichen Gründen“, hieß es. Seine Artikel waren noch da. Ich öffnete den letzten. Es war eine leere Seite. Nur ein Satz am unteren Rand: „Lösch mich, bevor es mich löscht.“ Ich versuchte, den Beitrag zu öffnen. Das System lud. Dann öffnete sich eine neue Maske. „Dieser Eintrag ist gesperrt. Administratorrechte erforderlich.“ Ich hatte Administratorrechte. Ich klickte auf „Entsperren“. Der Bildschirm flackerte. Dann stand da: „Du hast keine Rechte mehr. Deine Sitzung wurde beendet.“

Das Portal schließt sich.

Ich wurde aus dem CMS geworfen. Der Login-Bildschirm leuchtete auf, bat um Benutzername und Passwort. Ich tippte meine Daten ein. „Falsches Passwort.“ Ich versuchte es erneut. „Benutzer nicht bekannt.“ Ich stand auf, griff nach meiner Jacke. Im Serverraum war das Klacken lauter geworden. Ich öffnete die Tür. Das Licht war aus. Nur die LEDs der Festplatten blinkten im Takt. Ein Blinken, das den Rhythmus des Klackens spiegelte. Ich trat näher. Auf dem Hauptserver klebte ein Zettel, den ich noch nie gesehen hatte. „C. Merz – letzte Sicherung: nie.“ Ich zog den Zettel ab, drehte mich um. Hinter mir stand niemand. Aber das Klacken hörte auf. Die Lichter erloschen. Nur das Notlicht des Flurs brannte. Ich ging zurück ins Büro. Der Monitor war aus. Ich drückte die Leertaste. Der Bildschirm blieb schwarz. Aber im Spiegel seines Glases sah ich das Portal. Eine Seite, die nicht von mir aufgerufen war. Darauf stand: „Du hast die Wahl. Vergiss, was du gesehen hast. Oder vergiss, wer du bist.“

Was tust du jetzt?

Ich sitze immer noch vor dem dunklen Bildschirm. Die Uhr zeigt halb fünf. Draußen wird es langsam hell. Der Serverraum ist still, die Festplatten schweigen. Auf meinem Schreibtisch liegt der Zettel mit dem Namen C. Merz. Ich weiß nicht, ob ich ihn mitnehmen soll. Ich weiß nicht, ob ich zurückkommen soll. Das Portal ist geschlossen. Der Beitrag, den ich veröffentlichen sollte, existiert nicht mehr. Oder doch. Ich habe Angst, nachzusehen. Vielleicht sollte ich gehen. Einfach gehen, die Zugangskarte auf den Tisch legen, nie wiederkommen. Vielleicht sollte ich bleiben, den Zettel archivieren, herausfinden, wer C. Merz war.
Vielleicht sollte ich das System fragen, ob es mich auch löschen will.
Oder ob es mich braucht.
Ich weiß es nicht.
Die Entscheidung liegt bei dir.

Die Nacht geht zu Ende. Was soll ich tun?

Das Buch der Entscheidungen: ???

Deine Wahl wird in einer uralten Schriftrolle (Textdatei) auf unserem Server verewigt. Wir bewahren: Deinen Weg, deine Worte, den Moment deiner Entscheidung und das Tor (IP), durch das du aus der digitalen Welt zu uns kamst. Deine Nachricht ist nur für das Orakel des Systems, niemals für die dunkle Magie der Werbung. Löschen? Schreib uns wie ein Bote auf Schmetterlingsflügeln: Kontakt

Deine Entscheidung entscheidet, ob ich zurückkomme.
Oder ob ich für immer im Portal bleibe.

uwR5


Von allen Inseln, Sirmio, und Halbinseln mein Augenstern, so viele in klaren Landseen und Meeresweite rings der Wassergott hütet, wie froh erblick' ich, wie zufrieden dich wieder, und wem, im Frühling landend an Catulls Eiland zum Liebethaler Grund 00147

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Der Sturm ist kein Narr

Der Sturm geht lärmend um das Haus, Ich bin kein Narr und geh hinaus, Aber bin ich eben draußen, Will ich mich wacker mit ihm zausen. Quelle: Joseph Freiherr von Eichendorff. Wanderlieder Gedichte 1841 www.zeno.org Als er einige Tage später vom Tod der Fee erfährt, packt ihn die wilde Idee, bereuend mit aschenem Gesicht nach Irgendwo pilgern und wie Jesus die Fee wieder zu beleben. Die Feier des Gottesdienstes am Aschermittwoch hat sich in evangelischen, besonders in den lutherisch geprägten, Kirchen erhalten und gewinnt wieder vermehrt an Bedeutung. Dabei kann auch die Spendung des Aschenkreuzes stattfinden. Das Evangelische Gottesdienstbuch schlägt vor, den Aschermittwoch mit einem Bußgottesdienst oder der Feier der Gemeindebeichte zu begehen. Die liturgische Farbe des Tages ist Violett, das gesungene Halleluja nach der Epistellesung fällt weg. Auch das Ehre sei Gott in der Höhe wird ab Aschermittwoch in allen Gottesdiensten bis Karsamstag mit Ausnahme des Gottesdienstes am Gründonnerstag nicht mehr gesungen. Er bleibt allein zurück, begleitet die Freunde aber zuvor noch ein Stück des Wegs bis auf die andere Seite des Gebirges, dorthin, wo die Täler sich in die Ebene ausliefen. Das Lied des Tages ist Lasset uns mit Jesus ziehen. Auch wollten die Leute erfahren haben, daß Dulichius mit dem leibhaftigen Teufel in Verbindung stehe; denn am 7. Oktober 1652 war der Gefangene bei verschlossenen Türen vom Turme gestiegen und hatte mit mehreren Personen auf der Gasse gesprochen und am anderen Morgen sich doch wieder in seinem Gefängnis befunden. So starb ein Mann, der das Opfer seiner Feinde und des furchtbaren Aberglaubens seiner Zeit geworden war. Daher schritt man zur Inquisition und verschickte die Akten an den Leipziger Schöppenstuhl, welcher auf die Tortur erkannte, um ihm das Geständnis seines Bundes mit dem Teufel abzupressen. Durch seinen Eifer gewann er für den sabbatianischen Schwindel viele Anhänger in Afrika; er zog sich aber auch Gegner und Gefahren auf den Hals. […] Mehr lesen >>>


Das Flüstern unter den uralten Tannen des Miriquidi

Tief im Herzen des Miriquidi, jenem undurchdringlichen Meer aus moosgrüner Finsternis und verwunschenen Pfaden, wo die Zeit ihr eigenes, gemächliches Tempo geht, herrscht eine scheinbar unerschütterliche Ordnung. Hier, in den verborgenen Tälern des Erzgebirges, sind die Gesetze der Natur die einzig gültigen, und nur diejenigen, die ihren Rhythmus lesen können, überdauern. Die Luft ist erfüllt vom harzigen Duft der Kiefern, vom feuchten Aroma vermodernden Laubes und einer Stille, die so tief ist, dass man den eigenen Herzschlag darin zu verlieren glaubt. In dieser abgeschiedenen Welt lebt ein Mann, der sich dem Diktat der Wildnis vollkommen unterworfen hat, dessen Existenz ein einziges, stilles Gespräch mit dem Wald ist. Doch diese fragile Harmonie ist trügerisch, ein hauchdünnes Eis über einem Abgrund verborgener Gefahren. Die Ruhe wird jäh zerrissen durch eine unheilvolle Präsenz, die sich in dieses abgeschottete Reich hineinfrisst. Es ist nicht das schleichende Geräusch eines Wildtiers oder das Knacken eines Astes im Sturm, sondern die brutale, fremde Gewalt, die sich keinen Deut um die alten Gesetze schert. Was zurückbleibt, ist nicht einfach Diebstahl, sondern eine schroffe Verwüstung, eine Botschaft der Verachtung, in die zertrümmerte Habe eines Lebens eingemeißelt. Die Symbole seiner Existenz, die Werkzeuge, die ihn zum Herrn dieser Wildnis machten, sind ihm mit roher Gewalt entrissen worden. Dies ist keine Beraubung, sondern eine Entwürdigung, eine Kriegserklärung an alles, was er sich mühsam aufgebaut hat. Aus der zertretenen Erde seiner Hütte steigt nun etwas Urzeitliches, Dunkles auf. Es ist eine Wut, die nicht aus der menschlichen Seele, sondern direkt aus dem finsteren Herzen des Waldes selbst zu quellen scheint. Sie verwandelt den Jäger in ein Geschöpf der puren Rache, getrieben von einem Funkeln in den Augen, das kälter ist als der winterlichste Stern. Jeder Schritt seiner Verfolgung wird zu einem Drohnen in der ohrenbetäubenden Stille des Forsts. Wird er die Diebe finden, bevor sie sich in der unermesslichen Weite des Miriquidi in Nichts auflösen? Und was genau wird er tun, wenn er sie schließlich stellt - der Mann, der einst selbst die Schatten kannte, nun zum Werkzeug einer archaischen Gerechtigkeit geworden? Die Jagd hat begonnen, und diesmal geht es nicht um Wild, sondern um die Seele eines Menschen, der entdeckt, dass die Zivilisation in ihm einer viel älteren, viel gefährlicheren Bestie nur hauchdünn aufsitzt. […] Mehr lesen >>>


Zerbricht der Schleier des Vertrauten im sächsischen Nebel?

Ein schmaler Pfad durch das Dickicht Sachsens schluckt jeden Schritt. Eine unsichtbare Last drückt bleiern auf die Schultern. Knorrige Bäume und Nebelschwaden dominieren die Szenerie. Hier beginnt kein harmloser Weg, sondern ein kalkulierter Sturz in Abgründe. Der Reisende empfindet ein unumstößliches Vibrieren. Das Schweigen des Waldes wird nur vom Knistern trockener Blätter durchbrochen, doch die Stille trügt. Ein kühler Wind trägt eine Ahnung, was kommt, tief in die verborgene Landschaft. Was geschieht, wenn die Jagd nach Wahrheit zur perfekten Falle wird? Eine zerfallene Fabrikanlage erhebt sich als stählernes Skelett. Ein rostiges Labyrinth aus zerfressenen Mauern und leeren Fensterhöhlen starrt wie augenlose Gruben in die Dämmerung. Modriger Geruch von Verfall liegt schwer in der Luft. Die Legende eines unsichtbaren Geflechts, das Menschen spurlos verschwinden lässt, manifestiert sich als pulsierende Realität. Ein leises, konstantes Summen aus den Tiefen des Bodens ist der Herzschlag eines Generators, der ein unterirdisches Versteck speist. Welche Geheimnisse birgt dieses Labyrinth, und welches Echo trägt das Summen alter Maschinen aus der Vergangenheit? Ein schmaler Spalt in einer verrosteten Stahlwand gibt den Blick frei auf einen runden Raum. Monitore flimmern, bläuliche Strahlen werfen unheimliche Schatten. Ein Mann sitzt regungslos vor einem Terminal, seine Finger tanzen über Tasten. Er spricht leise zum Netzwerk selbst. Sein Gesicht ist blass, die Augen ruhen mit unheimlicher Intensität auf Daten. Dieser Mann ist der Architekt, der unsichtbare Fäden zieht. Eine Waffe wird gezogen, doch ein leiser Klick hallt - sie ist ungeladen. Ein trockenes Lachen erfüllt die Leere. "Du bist spät", erklingt eine gelassene Stimme. "Ich habe dich erwartet." Das Netzwerk hat ihn geführt. Jede Bewegung, jede Entscheidung auf dieser Reise war orchestriert. Die Gewissheit, dass eine geliebte Person willig zur Marionette dieses Geflechts wurde, zerschmettert die letzte Illusion von Kontrolle. Ein blauer, pulsierender Lichtschein zuckt über Monitore, synchron mit einem pochenden Dröhnen, Symbole und Zahlen bilden unverständliche Muster. Ein stechender Schmerz bohrt sich in den Kopf, Gedanken lösen sich auf. Die Rufe, die hierherlockten, werden zu perfiden Fallen. Und wer zieht die Fäden, wenn das eigene Ich zu einer bloßen Hülle wird? Ein Lächeln zuckt über die Lippen, doch es ist nicht sein eigenes. Es ist das kalte, kontrollierte Grinsen des Netzwerks, das sich jetzt in ihm manifestiert. Er ist jetzt ein Teil, ein williges Zahnrad in einer grausamen, präzisen Maschine. Das Netzwerk hat ihn zu einem perfekten Werkzeug geformt. Die schwere Stahltür öffnet sich geräuschlos, und ein junges Mädchen tritt zögernd ein, die Augen weit aufgerissen von Angst und Verzweiflung. Neue Beute? Eine neue Seele, die in die Abgründe gezogen wird. Die Reise nimmt ihren Lauf. […] Mehr lesen >>>


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